Estela creció en Villavicencio, Estela es mi madre. Murió cuando tenía 6 años. Ella es la ausencia de mis días, mi tránsito es la búsqueda de tejer su pérdida. Busco el camino que ella recorrió. Me encuentro con números, signos o señales que van apareciendo al encuentro de su estela, nube fugaz, estado de (en) movimiento. Viajé al encuentro del origen. Mi madre es un recuerdo del primer territorio.
Busco los espacios que ella habitó, mi primer encuentro con su tierra de infancia, dejó en mí pedacitos de Villavicencio que forman estas primeras piezas: Un Collage de colores. Estela no es un fin, no es la presencia. Es justamente el no habitar, el no estar, el no ser. Ella me habita con preguntas desde hace 7 años y me quiere llevar por algún lugar. Pedacito de tela, fragmento de agua, olor a maderas. Yo me pierdo en sus líneas y sobre el camino que me ha dejado recorrer, para buscar el sentido en el olvido, como quien se resiste a dejar ir.
La muerte de mi madre deja un eco en mi cuerpo que no sé dónde está. Cada pieza es el intento de acercarme a su sombra, a su figura en vida. Ahora tengo una foto que encontró mi prima este año donde está junto a mi padre y mis tíos. Parece feliz en una piscina de Cali. ¿Está triste? Una niña dañará sus senos. Los primeros golpes llegarán a su vientre. La muerte y el amor nos besan desde un principio. Es la tristeza de la ausencia la que siempre nos abraza. Es la madre que deja un mensaje al feto que fuí. Estela deja cartografías en mis brazos, caminos de llanos. Canto que me lleva al Amazonas. Un primer grito que se resiste al olvido.
Busco los espacios que ella habitó, mi primer encuentro con su tierra de infancia, dejó en mí pedacitos de Villavicencio que forman estas primeras piezas: Un Collage de colores. Estela no es un fin, no es la presencia. Es justamente el no habitar, el no estar, el no ser. Ella me habita con preguntas desde hace 7 años y me quiere llevar por algún lugar. Pedacito de tela, fragmento de agua, olor a maderas. Yo me pierdo en sus líneas y sobre el camino que me ha dejado recorrer, para buscar el sentido en el olvido, como quien se resiste a dejar ir.
La muerte de mi madre deja un eco en mi cuerpo que no sé dónde está. Cada pieza es el intento de acercarme a su sombra, a su figura en vida. Ahora tengo una foto que encontró mi prima este año donde está junto a mi padre y mis tíos. Parece feliz en una piscina de Cali. ¿Está triste? Una niña dañará sus senos. Los primeros golpes llegarán a su vientre. La muerte y el amor nos besan desde un principio. Es la tristeza de la ausencia la que siempre nos abraza. Es la madre que deja un mensaje al feto que fuí. Estela deja cartografías en mis brazos, caminos de llanos. Canto que me lleva al Amazonas. Un primer grito que se resiste al olvido.
